Молчание - не ответ, болтовня - не выход

интернет есть, но микроскопический, фейсбук не работает, а если выход и есть во врнешнее пространство, то каким образом - не понятно...

https://m.youtube.com/watch?v=mCPBAEYnIUQ&feature=youtu.be

Я не верю дождю, если шумный он и бурлящий.
Он прольётся, конечно, и высохнет вскоре.
Я не верю себе, когда я - ненастоящий,
И в душе полагаю, что могу выпить море.

Мне б не верить друзьям, если долго не вижу их.
Но они возникают, неожиданно и желанно.
Мне б не верить врагам, что порой ближе их,
Друзей, далеких и постоянных.

Дует ветер, машины шумят, блестящие, вымытые.
Прохлада предлагает взбодриться.
По улице бегут собаки, поджаты хвосты, вымотанные.
Я хочу рассказать о том, чему не случиться...

Собаки, увидав рыжую кошку, бросаются с лаем.
А чему не случиться, хочу рассказать, да не знаю...

Фильм Белинского, который я раньше не видел. Удивительная интонация, которую в этом фильме удалось сохранить и открыть для зрителя - интонация, о которой не скажешь односложно... Жизнь состоит из встреч, из лиц, из чувств, и среди этого многообразия нельзя, невозможно, порой больно и невозвратимо потерять, не уберечь, не услышать, не почувствовать нечто самое главное, самое важное, что между людьми может возникнуть - не ощутить любви, предать дружбу, забыть свои порывы и погрузить их в формалиновое забытье, - и вдруг, раньше или позже, понимаешь, что исчезло, развеялось, было убито и забыто то, без чего жизнь не останавливается,  но какую-то долю своего высокого необъяснимого чуда теряет уже навсегда... Белинский умел копнуть...

https://youtu.be/nU0AJudA9ms

А кроме того, там дивно поет романс Стржельчик, там замечательна Фрейндлих, там хорош гад Михалков, там замечательная мелодия, созданная Колкером

Текла река. Издалека
Она казалась неподвижной.
И в плеске струй её неслышном
Рождалась тихая строка.

А в небе плыли облака,
Перемежая голубое
Воздушной проседью, – собою,
Рождалась тихая строка.

Молчали дальние луга,
Блистая зелени раскатом.
Меж речкою и спящим садом
Рождалась тихая строка…

Лишь звук случайный изредка
Нёс ветер в лёгкой дрёме лета.
И в ожидании поэта
Рождалась тихая строка…

"Знаешь, мама, где я был?"(Ссылка ниже)

Полгода-год назад никак не удавалось посмотреть, а тут - ура, это же фильм о счастье, о том, что оно есть у любого человека, о том, что оно должно у него быть, о том, что это и есть та красота, которая спасает... Как-будто укутался в одеяло из своего детства, теплое и верное, с которым вся жизнь впереди как тепло из одеяла, как любовь бабушки, что в нем укутывала меня, как светлые люди, что встречались и встречаются в жизни...

https://m.youtube.com/watch?v=cxMvEdm1cj8&feature=youtu.be

Вечер, солнечные лучи легко скользят по листьям и растворяются в окнах. Вороны изредка покаркивают и озабоченно прыгают то там, то сям. Воробушки чирикают и тоже чем-то озабочены, все время прыг-скок. За столиком во дворе сидят два парня и девушка лет 16-17. Между ними беседа. Разговаривают шумно, не обращая внимания на окружающих, из сумки достают банки с пивом и быстро пьют. Потом орешки...
-Ну, у пацана ситуэйшн был, не позавидуешь. Я б на его месте, если б задуматься, старушку б топориком тоже трахнул.
-Не, Артем, там старушка, хрен с ней, но его ж сразу мусора крутить начали. Тебе это надо?
-Хе, надо-не надо, а я б её хайпнул. Но это не  литература... Федор Михалыч пусть поспит. Дай пивка...
-Ну, нах...
-Ну и пох...
-Пацаны, двинем в...?
Пацаны и девушка поднимаются и уходят. Вечер продолжает томиться, воробушки чирикают, а старушка-процентщица... а она жива...

Есть такие фильмы, которые сделаны скромно, без изысков, без эффектов, без какой-то особенной пестроты. Но это, бывает, настоящее произведение искусства. Смотришь его, и вот, так же незаметно, как незаметен внешне этот фильм, его сюжетная история, пробуждаются в тебе добро и любовь. Они и из того фильма, и твои, и... всехние.
Один из таких фильмов посмотрел нынче.
"Мой добрый папа". Посмотрите и вы... https://m.youtube.com/watch?v=8dkj-Pl2U5g

Отрывок из рассказа Фазиля Искандера "Ленин на Амре"

...Приехав в Москву и окунувшись в нашу тревожную, издерганную, кликушескую жизнь, столь напоминающую предоктябрьскую Россию, я наконец решил почитать Ленина, к сочинениям которого не прикасался со студенческих времен.
С месяц я его упорно читал. Это было нелегкое чтение, в том смысле, что трудно было преодолеть скуку. Он чертит бесконечные круги, а иногда и виртуозные зигзаги конькобежца, но всё это происходит на одном уровне, на одной плоскости.( Collapse )

Был сон, из тех в ночи,
Что хоть кричи.
Приснился Аушвиц, барак,
И я. Всё так.
Лежал, стонал, не знал,
За что попал.
Увидел немца, закрыл глаза,
Кричит слезать.

На мне полосатая роба,
На локте дыра,
Вместо зуба дыра,
Стою босиком у сугроба.

Немец, вероятно,- кричит. И бьет.
Кто-то рядом: "Он не уйдёт,
Упади, замри, не дыши,
Будто лишился души.

Тогда ещё день проживешь,
А потом ещё..." -Ложь,-
Говорю ему без слов
В пространстве снов.

Во рту кисло и сухо,
В глазах темно.
Болит ударенное сапогом ухо,
Слышу только одно:

Не верю, не может быть, бред,
Меня просто нет.
Проснулся в поту,
Не перейдя черту...

Бессмысленно смотрел в потолок,
Будто там увидал жизни исток.
Но день, в самом деле, начинался
И алыми лучами обо мне справлялся.